Лошадь сломалась – идет пешком

Пришла весна и скоро день 8-го марта…

В магазины завезли тюльпаны, сердца-шоколадки в кричащей обертке, страшно милые игрушки… Выбирай, не хочу. Так просто стало сделать своей «единственной» приятно в этот победный для женщин праздник, истории которого уже больше века.

Да, нельзя не признать - женщины стали эмансипе, независимыми, и «марш пустых Нью-Йоркских кастрюль» всем нам в помощь. Миллионы современных женщин видят своих антиподов по полу на встречных полосах, тысячи открыли свой бизнес, сотни заполучили докторские звания, десятки ушли жить к однополым любовницам. И это только в России. По молодости многие не спешат выпрыгивать замуж: строят карьеры, ждут «прынцев». А кто-то как прежде спешит и в 20 вынашивает первого, в 22 дарит миру второго, а в сорок отношения не выносит уже никто. Да и у уставших ждать принцесс тоже самое. Ведь как в том анекдоте: «лошадь сломалась – идет пешком».

С какого возраста любимый человек становится предметом обихода? Не красивым стульчиком, на который даже страшно присесть, а навязчивой картиной над самой макушкой – ценность свою она потеряла давно и с возрастом, в отличие от вина, раритетной не станет, но гвоздь в стене сидит глубоко, и вырывать его оттуда страшно до одиночества, как бы не осточертел пейзаж увядающих парижских улиц. И если многих мужчин от развода удерживают дети, мнение престарелых родителей, внутренний моральный закон, то женщин совсем другие причины... Но счастливым браком такую жизнь тоже не назовешь. Жены все больше требуют от своего привычного предмета обихода вещественного (а что же еще может приносить предмет) – когда свечки на торте уже перестают умещаться – банкноты в мужском портмоне на подарок, тоже. И отношение идентичное: ты задержался на 10 минут, ты не помыл вилку, выкинул через форточку носок… Подлец! Подлец! Подлец! А культурные современные мужчины молчат и не бьют, а попивают перед телевизором пиво и изредка водят в свои машины еще мечтающих и все идеализирующих.

Один друг однажды сказал мне – вот любовь, вот листок, она на нем лишь точка. Вот проходят годы: точку окружают один за другим слои, круги, отношения и цепочки. Лист желтеет. Оп! И точка пропадает. Волшебство развеевается, слои, круги, цепочки, правда, остаются. Но что вложенного в них друг в друга за эти годы может удержать людей вместе? Или искать новый лист, новой точки?

Мир прагматичен: ты мне, я тебе. И когда слова упреков заканчиваются, потому что он уходит к другой, эмансипация тоже… заканчивается. Песок остался песком и из него никогда не слепить хрустальный замок. Но ведь именно на песочке уютнее всего греться под солнцем жизни.